Nada habla de la muerte
tanto
como la boca sin labios
sin aire sin nada milagroso hinchado.
Boca humana
voz humana
ruido caliente vivo en el tiempo.
(30 de septiembre)
Tristeza en donde amo y escribo
Mi país es triste
no habla
muere a media voz.
La lluvia viene y se lleva el día
en humo gris.
Mi país de mil nombres
y mil caras dormidas.
Las calles
el viento donde amo y escribo.
(29 de septiembre)
del libro "Visión de los hijos del mal"
Hilda Paz
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